Творческие порывы...да, пожалуй, я и правда привык гасить их в себе. Вообще любые, будь то даже просто желание книжку прочитать.
Может, от этого мои печали...и ощущение непонятости, недосказанности, неудовлетворённости, незаконченности?
И пустота, эта пустота, она не только в груди, но и в голове, при чём не кристально-чистая белизна нового листа бумаги, а серая, непонятная, будто намешанная из всех красок когда-то существующей картины в грязную серую массу пустота, она даже не убивает, она просто ничего не даёт.
Не вызывает ни грусти, ни злости - ничего кроме "ничего". И это хуже всего. Хуже многого.
И дело не в смысле жизни, не в недостатке ярких красочек и позитиффчиков.
А в отсутствии вообще чего-либо.
Ты не чувствуешь - ты не живёшь.